soluble

Se diluyen...
el barro y la sangre,
la forma de sus parpados,
las sombras de la habitacion.

el alcohol tibio del cuerpo,
la luz en el mar,
los costados de su espalda,
la rabia bajo las uñas.


Los segundos que nos quedan...


el idioma que no entiendo de sus labios,
lo que no dice,
el momento en que le hablo
de lo que jamas va a pasar.

Alma fragore

Callaré si te descuidas...
Y he de pulir cualquier centimetro imposible
de orgullo destruido.
Marcaré el torso desnudo que hoy muestras,
con el timido aliento de estos versos.
Soy el blanco que descubre las trampas de tus ojos,
el frio de tus dedos...
Serás la sangre que abandona el cuerpo.
Las palabras que no saben donde van,
cuando ignoran que decir.

La rara

Su vestidito naranja

sus manitas

sus ocho vientres

su piel de arena

su sangre amarga

y su pelo azul

Ojalá ojalá

esas fueran sus rarezas

digo, fueran las únicas

y no hubiese otras tantas

como decir

su capacidad de no entender nada

de hacerse la que te ama

de fingirte si estás flotando

qué capacidad loca

para reírse desde el intestino

para vomitar todos los domingos

para sembrar mariposas en el mar

para ponerle sobrenombre a las fantasías

y beberse todo el llanto

de los demás

(de creer en los demás

de ser a veces los demás)

De ser casi todos los días.

De venir y sentarse a dormir.

Agradecimiento: Estas palabras arriba escritas corresponden a la pluma de Ori. Debo decir (sobre todo a ella), que se han ido acomodando en mi cabeza para conformar un episodio único: La reconstrucción, pieza por pieza, de aquella mujer que se me había caído de las manos. Acaso, una que recupero después de estas líneas. Limpia, intacta. Vuelve hoy. Oriana la trajo… Y este es mi diminuto modo de agradecerle.

Abril

Que piense la mitad del tiempo en cualquier otra cosa,
no confundirme entre tanta nada
(ha de ser de otro la culpa de tanto vacio).
Tocar de pronto el fondo frio de tu espalda.
Moverme entre pasillos, siguiendo la risa de quien rie.
Entendernos como algo mas que nosotros,
limpiando, esta vez, el barro helado de los pies.
Absorber las melodias que salen de las bocas
de todos los que se encuentren alli.
Y gritar de una vez que yo soy aquel que te vio salir de las sombras,
con todos tus silencios, con todo eso que no sabias donde poner.
Las manos blancas apretadas entre las rodillas,
aturdida de voces y llantos.
Marcando el modo irracional de tus pasos,
los surcos imperfectos de tus gestos.
Yo no voy a quedarme en este preambulo de pupilas mudas,
de sonrisas consumidas por el rostro ajeno.
Yo voy a cuidar tus lagrimas, lavar tu sangre y cargar tu cruz.
Soy yo el que resucita cada vez que te mueres
Para inventarte, una y otra vez.

A Abril...

Desde siempre

Estoy casi seguro de que todavia no has rutinado lo suficiente,
que no has mirado por la cerradura para ver que te muestra el otro lado.
Que no te asomas por la ventana por miedo a verme sentado en la vereda,
y tengas que salir corriendo a abrazarme
(Como si no lo supieras desde siempre)
Que me escuchas por la casa susurrandote vaya a saber quien, que cosas al oido.
Que me has visto sentado en tu cama, jugando con tus pies... y me has hablado.
Y sospecho que sonreis al pensarme...
porque el dia que menos lo esperes voy a aparecer por tu espejo,
por tu puerta o debajo de tus sabanas.
Porque confundis al futuro con mi nombre
y porque a veces crees que me cruzas por la calle.
Porque te gustaria sentarte en un cafe y esperarme.
Porque tenes ropa que lleva mi olor.
Es ahi mismo donde no puedo dejar de pensar en que toda la vida es ahora,
que este momento es todo lo que tenemos.
Entonces me detengo a mirarme las manos
y, simplemente, reirme como un loco.
Como si esa mujer y yo nos amaramos bajo la lluvia.

De aca

Mis manos no tocan de cerca,

solo de lejos.

De lejos abrazo y acaricio.

No golpean, no rasguñan.

Miran a través del tiempo,

sin embargo no te adivinan.

No registran tu perfume,

no juegan con tu vestido,

ni susurran amores a tus oídos.

Ni de cerca ni de lejos.

No permiten que te vayas,

ni que aparezcas.

Estas manos inútiles solo pueden,

algunas veces,

dibujarte en el aire

Almita

La lluvia bajó del cielo su figura,

materializada en canto y arte.

En partituras de revolución,

en versos que la nombran.

En insólito río de cabellos al aire.

Su espalda a la luz de la luna

desviste y desgarra las ganas.

Detras de la ropa, el insitinto aguarda

para cubrirla.

Sus manos moldean delirios,

barros de hombre.

Su risa se clava en las paredes de mi cuerpo,

mutilandolo

y dejando sangrar el sueño,

cuando sus ojos,

inundados de mar calmo, me miran...

y me cuentan historias para dormir.

Circular

Del hueco, un eco.
Del eco, un instante.
Del instante, un pensamiento.
Del pensamiento, un par de ideas.
De las ideas, lo bueno y lo malo.
De lo bueno y lo malo, la dualidad del hombre.
De la dualidad del hombre, el hombre.
Del hombre...

Deleble

Hace unos instantes me amigue con su mirada...

Me quede con lo mejor del sabor amargo.

Acaricie cada una de mis ganas,

cada decibel de voz.

Moje mi vida con su llanto y

cruce la puerta a la espera del alba.

Parado en la cornisa de sus manos

me deje caer...

una vez abajo,

Respire su nombre hasta quemarme.

una vez quemado, sople mis cenizas.

Iratus

Odio apasionado, verborragia insultante.

Ese flujo desmedido de la sangre, sus lagrimas apretadas.

Hambre desordenado de venganza, que repta de sus tobillos a su cabeza.

Ese exilio de amor, que se va lastimando las paredes...

escupiendo en la cara, mirando a los ojos.

La carne hirviendo de apuro,

dejando entrever de a pedazos

sus ganas de morir, sus ganas de matar.

Ligeia

Apreto sus huesos,

giró su cabeza,

despues de levantarlo y

soltarlo desde la altura,

una y otra vez.

Sin mirarlo.

Sin importarle, ni sentirlo.

Le dio de comer de su mano,

practicó infiernos en su carne.

Lo obligó a pedir piedad,

una y otra vez...

A arrodillarse sobre las espinas.

Se alejo diciendo:

No vas a tener nada mejor que yo.

Nunca.

Tormenta

Se desato de golpe.
No cedio ante nada y
convirtio todo en
una porcion de masa inerte.
Se extendio por cada pliegue,
inundo cada rincon.
Me helo la sangre y el momento,
no tuve nada que hacer.
Fui como una nuez en el oceano...
Un gusano en un anzuelo.
Un minuto antes de ser lo que se soy,
quise ser como ella.

Hombre

La vida le comio los años,

Su mujer el corazon,

El mismo, su cabeza...

El estado su dinero,

el patron su dignidad.

La tormenta su nostalgia,

la luz los ojos,

La iglesia la fe,

el mendigo el hambre.

El mundo devoro sin mas

casi toda su inocencia.

El cancer, se trago su salud y

La tierra su cuerpo...

Todo se come.

Acidia

Inventaron la manera de quedarse a oscuras,
solos, pero juntos.
cuando los primeros abrazos, entendieron.
Nunca dejarian de ser uno,
nunca saldrian de alli,
ni cesaria el abrazo,
ni amaneceria,
ni oscureceria
y mucho menos abandonarian ese, su lugar.
Asi permanecerian hasta que sus cuerpos
se enraicen uno con otro
o hasta que llegue el momento de ser arrojados
a un pozo con serpientes.
Asi seria de ahora en adelante,
tanto el como ella...
El mundo se redujo al tamaño de su habitacion.
El pecado, no era mas que un medio para amar,
o una excusa para quedarse.

Stolen

Nada...
De mi no esperes nada.
Y que? si a fin de cuentas,
yo junte tus restos?
Mutilada,
te encontre a mitad de camino...
Y me das mas porque nada me es suficiente.
Voy a alimentarme de vos, por siempre.
Entonces dejame en paz...
Arrancate los pedazos,
hacete menos,
reducite a nada,
y andate asi, anónima, perdida, sola.
Que esa es la base de mi riqueza.
De ahí te reconstruyo, para mi...
toda para mi.

Soul Affaire

No la vi venir...
Me encontre de golpe con el goce
de sus muslos, entrecruzados...
Me olvide de todo lo demas.


Naturalmente, miré.
Tres tornados en mis adentros.
El primero revuelve,
los otros dos mantienen todo en el aire...


Doy cuenta de un gran faltante de mi.
Invadido, ahora...
Vil zarpazo, dulce aguijon.
Encuentro casual (eso dirias).


Toque su cuerpo, senti el sudor
escurrirse entre mis dedos.
En el flagelo del roce,
Exhale su nombre.


Mostre mi cuello y me hice el dormido...
El dia me sorprendio desnudo.
Todo muy claro,
no tengo preguntas.

Poco se sabe...

Yo no sabía que
no tenerte podía ser dulce como
nombrarte para que vengas
aunque no vengas y no haya sino
tu ausencia tan dura
como el golpe que me di en la cara
pensando en vos.

Grita

Hace dias que te observo,

he contado con los dedos,

cuantas veces te has reído,

una mano me ha valido.

Hace dias que me fijo,

no se que guardas ahí dentro

a juzgar por lo que veo,

nada bueno, nada bueno.

De qué tienes miedo,

a reír y a llorar luego,

a romper el hielo,

que recubre tu silencio. ­

Suéltate ya! y cuéntame,

que aquí estamos para eso,

"pa" lo bueno y "pa" lo malo,

llora ahora y ríe luego.

Si salgo corriendo,

tú me agarras por el cuello,

y si no te escucho, ­Grita!

Te tiendo la mano,

tú agarra todo el brazo,

y si quieres más pues, ­Grita!

Hace tiempo alguien me dijo

cual era el mejor remedio

Cuando sin motivo alguno

se te iba el mundo al suelo

Y si quieres yo te explico

en qué consiste el misterio

Que no hay cielo, mar ni tierra;

que la vida es un sueño.

Si salgo corriendo... Grita, grita, grita, grita Si salgo corriendo...



(Ella dice que estoy ahi...)

Voy a dormir...

Se fue asi, sin mas. No esperó hasta mas tarde. Tantas veces habría dicho frente a su ventana "...Mar, yo soñaba ser como tu eres", tantas veces habría sentido sobre su carne El dulce daño. Con paso firme se dirigió hacia el, deseaba el encuentro. Cuando los últimos momentos, entendió todo... no volvería jamas.

Tal vez lloró, no lo sé...

Aquel, como los días anteriores, el teléfono sonaría. Ella lo sabía y por la noche, antes de abandonar su habitación, dejó su encargo: Si él llama nuevamente por teléfono, le dices que no insista, que he salido…

Del pasado

No debe ser nada... Alguna cuota sin pagar de la memoria. Cinco o seis recuerdos vagos, como mucho. No me enrosco... Al fin y al cabo, nunca tuve la certeza de haber sido ese niño.

Children

Voy a dejar tirado este monton de mierda en aquel rincon. Y voy a arremangarme la vista para dejar grabada en la retina esa porcion de momento que se volvio sentimentalismo en su estado mas puro... y violento. Y que, si ahora decido hacerme el otario y reavivar un poquito ese fuego soplandole en el centro?
No me trates de convencer... Ya no soy ese pibe que se tragaba y aceptaba la biblia y la misa. Ahora camino solo, sabes? te solte la mano hace tiempo... Para usar las mias y amontonar cosas sueltas. Algun dia me vas a ver desde algun lugar, y vas a decir que ahora que nada me ata, puedo volar. Que no me falta nada para seguir adelante y llegar a donde quiera. Mientras, yo me voy a estar preguntado: donde carajos estas que no me seguis los pasos?

Salpicon

Cuando te buscaste
sentiste la voz de la gente en tus huequitos.

Te fuiste brotando en un árbol de ardor frutado,
para que te mordieran.
Lo hicieron y salpicaste los vidrios.
Y fue ahí...
Ahí fue que viste a tus ojos
rebotando al compás
de lo que pasa entre tus piernas
y los hilos de una red
que no te atrapa.

Existencial

Que tan concreta es la logica? puta madre... Y que me queda, entonces? quisiera legitimar alguna observacion espontanea... como algo asi, al pasar, y deslumbrarte con mi capacidad de hacerme el idiota. Pero me toca la consciencia, sabes? no puedo andar mintiendome a mi mismo. Tengo que pensarlo todo... no dejar nada en manos de lo ya previsto porque, (y es muy probable), despues no queda tiempo para lamentos. Viste? ese es el riesgo de tener mucho tiempo una idea en la cabeza... te da vueltas, te da vueltas y despues se te quedo ahi. No voy a insistirte a vos en que te enrosques en esto, solo.... me preguntaba si en realidad te estoy dejando algo, si algo te llega. No quiero caer una vez mas en esa conviccion falsa de pensar que ya tenes todo claro. No quiero, como te decia, pensar que para vos, todo esto que te digo, es logico.

De paso...

A las dos y treinta de hoy, sumo cuatro horas y media de estar sentado en la misma silla, casi en la misma posición. La lluvia, que cae hace casi dos horas, acribilla las ventanas de las cuatro paredes que me rodean. A pura fantasía me voy encontrando en algún rincón de otro mundo. Y me va sucediendo esa sensación de libertad infinita -tan infinita como imposible- que solo da la lluvia cuando golpea el rostro. De pronto reconozco barcos, y bicicletas y aviones. Y el tren. Este tren en particular parece no terminar nunca. Presenta el deterioro evidente de los años, siglos o acaso milenios que lleva viajando, de un mundo a otro, por absolutamente todos los mundos posibles. A este tren no sube nadie. Nadie baja. Sus ventanillas están momentáneamente abiertas. Sus tripulantes y pasajeros estan condenados a una odisea eterna por todos los mundos. Cada vez que el tren comienza su marcha, las ventanillas se cierran y el viaje transcurre en la mas profunda oscuridad, y en el anonimato que ésta regala. El bullicio de la gente al pasar, los ruidos propios del tren al partir, las turbinas de los aviones, las chimeneas de los barcos, las bocinas de las bicicletas; todo va conformando una suerte de estampida que, al filtrarse por mis oídos, arrasa con los adentros de mi cabeza. Ya no se escucha mas nada. Nada se ve. Estoy solo. Solo en un mundo desconocido. Un viento helado roza mi cuello y me devuelve, como de un piñazo en la mejilla, a este, el mundo que acepto como el real. Y a la silla. La lluvia todavia golpea las ventanas, y en el reloj solo ha transcurrido un minuto.

Matemos al Guionista

Bienvenidos.... Hombres, mujeres, todo aquel que se interrogue que reglas estamos seguiendo... si las nuestras o las de alguien que ya las ha establecido de antemano. Es que no somos dueños de nuestro destino? es que no somos mas que espectadores de lujo en nuestra vida? la vemos pasar sin poder hacer nada mas que vivirla, sin lograr el mas minimo cambio? Averiguemos que tan de brazos cruzados debemos o no estar, porque, personalmente, me resigno a pensar que soy un numero descartable, una porcion de materia prescindible, un titere de carne y huesos. Nada es tan obvio y elemental que pase sin dejar rastros. Veamos quien se lleva los creditos cuando ya no estemos, cuantas acciones nuestras han sido preestablecidas, cuanto de lo que hemos vivido no ha sido, pura y exclusivamente, nuestra culpa. Si es que todo continua siempre de la misma forma, que se baje el telon de una vez. Yo no quiero contribuir al fracaso de esta obra mediocre. Yo esperaba un buen espectaculo, todavia lo espero. Acaso es lo unico que se hacer. Entonces propongo: si es que todos los dias no seguimos algo mas que un miserable libreto... busquemos, y cuando lo encontremos, matemos al guionista.